las raíces de la tierra

Por qué Magritte por qué Picasso

Sartre Bonaparte Bellido Buñuel

por qué brumas de dogmas con codazos

por qué la infinita distancia entre

 el suelo de ahora y el cielo de la infancia

por qué no se puso ayer a llover esta mañana

por qué no sabemos lo que nos pasa

por qué nos adobamos en preponderancia

y en cultivado caldo de cultivo de ignorancia

y esa manera tan cerril de pensar

 que todo lo obvio es evidente

y este maldecir de supervivientes

sin acordarnos siquiera de las plantas

y esos anzuelos callados perplejos

indiferentes tibias llamas de hielo

y esto y aquello y lo otro ya está

abracadabra azul cobalto tocino de cielo
quisiera despegar los pies del suelo.

Por qué Montaigne la soledad

por qué Cortazar bouquins al rescate

por qué Borges otra galaxia biblioteca

la luna la tierra los panes sin peces

los mares de plástico las páginas sin letras

Quevedo alfombras cargadas de cipreses

la maldición de los poetas en ristre

las boca de metro sin coartada

los desechos de inocencia acostumbrada

y lo que sigue y nunca se termina

porque en sí mismo se agota se acaba

entre gritos perplejos y vistas cansadas

con la dudosa esperanza de resucitar

con la dignidad que nunca podrán

tener en su museo los vencedores.

Por qué la bomba atómica los misiles
y un barroquismo de alegría con desconfianza
y el colmo de los colmos del retruécano
y la soberbia y la nostalgia farmaucética
y el brío de caballos asustados por pereza
por qué abrir ventanas cerrando puertas
y asomarse a las esquinas dándonos la espalda
y cubrir con gabardinas códigos de barras
y sólo saber que sabemos mucho
por qué jeroglíficos con señales de alarma
dudas metódicas naturaleza venganzas
que nos quitarán de en medio de un plumazo.

Por qué este ininterrumpido ruido de mazorcas
y estas junglas taladas santos inocentes
y esta desaconsejada clemencia catatónica
eclipse de mal humor y mentiras miopes
al abordaje se afronta el mito de la paz
Por qué

porque hemos movido las raíces de la tierra.