La madrugada.

La madrugada

levanta el telón

y con él su caparazón

contra las despedidas.

Cualquier esquina es buena
para perder el timón,
para desgastar las ruedas,
para recurrir a la perversión
con la que los labios se queman
y tiembla el corazón en una hoguera.

La madrugada

entabla conversación

con aquellas almas suicidas

que en las balas perdidas

buscaron su justificación

para huir de la pesadilla,
para refugiarse del desamor,
para ampararse en las cuartillas
en las que el lápiz y la voz
se entregan a la dulce partida
de escribir sin rendición,
de respirar un aire fresco
cargado con diamantes sobre el cielo.

La madrugada
se asoma al balcón,

en ocasiones, acariciando un reloj

de arena y, a veces, una condición

que optó por olvidarse del despertador

a sabiendas del ingreso

de sus huesos en la trena
en ese apagón de las velas
de la posible resurrección,
en la precisa imposición
de las claridades de acuarela.

La madrugada

no repara en leyes matemáticas

ni se propone postponer el subidón,

ni el cuerpo de los dedos en las bocas con resaca,

ni las ojeras cuyas sombras sin amor

con el tacto indeciso de los sueños se delatan.
La madrugada a veces revive,
a veces endulza y a veces mata,
y otras veces da lo que recibe,
llegando a ser proclive
a cambiar ríos de oro
por arroyos de hojalata.

La madrugada
levanta el telón del tugurio y del antro,

de los suburbios y de los taxis a la espera,

y de los sobresaltos que desesperan

al duermevela de la desesperación

por la maldita tentación

de cuanto llega y no llega.
De aquello que se retrasa
y sobrepasa el morbo y la emoción
como si todo dependiera de una llamada
con la que arreglar la desorientación
del murmullo y el ruido de las serenatas.

La madrugada

es un óleo y un acordeón,

un borrador y por supuesto una escuela

y un boceto de petróleo en un tirabuzón

con el que ni con las musas hay manera.