Demasiado tarde

El espectáculo de la ciudad, de esta ciudad, de Sevilla, no cesa, con su bullicio y sus cuerpos y sus miradas peinando la inmediación del horizonte como un radar que quisiera acapararlo todo, con sus pies y sus pasos deslizándose por calles que parecen que hablan, que gritan a voces el mensaje del silencio enterrado por el tiempo en un tatuaje a flor de piel, con sus sombras reflejando la verdad y la mentira de quien busca y no encuentra, de quien halla y se sorprende, de quien no sabe a dónde dirigirse; la vida que cobran los objetos es el indicativo de que la experiencia es un grado también para lo aparentemente inanimado de la ciudad, para la piedra y el asfalto, para la forja y el ladrillo, para la cal y el azulejo y el mosaico, para la madera y el cristal, para las banderas y las pancartas y los letreros y carteles, para la pintura de las palabras escritas en varios idiomas. Los edificios que contemplan al viajero y al autóctono muestran una pétrea sencillez de animal agazapado bajo el estímulo de una siesta rodeada de belleza; los artistas interpretan su papel dentro de este circo urbano y ambulante, en esta patria de los sin patria y de los censados en el registro del carné de identidad de un sitio cualquiera, de los ciudadanos del mundo y de los que optan por  límites y fronteras como forma de apaciguar una ansiedad que no encuentra correspondencia cuando se hace alguna que otra pregunta de esas que suelen catalogarse de trascendentales en base a un ser  o no ser, a un ir al sitio adecuado temiendo equivocarse. Carros de caballos de mirada esférica y brillante aunque un poco triste, locos perdidos que lanzan al aire sus arengas y de los que uno sospecha que puedan un próximo mal día sacar un arma de sus bolsillos para liarse acto seguido a pegar tiros a diestro y siniestro, a discreción como en las películas de la realidad de los noticiarios, como en Suiza o en Bélgica o en Alemania, como en todos esos lugares a los que aún no ha llegado el terror de la esquizofrenia actual. Comercios que abren en un día festivo, terrazas como zonas de momentáneo descanso y avituallamiento, callejones a través de los cuales se llega al fin de la tierra del otro lado de un barrio viejo y bohemio y sagrado mediante el serpenteante itinerario que guia a los sentidos por un laberinto sin circunvalaciones ni pasos de cebra hasta encontrarse en las antípodas de sus suposiciones al girar una esquina; nada es lo que parece y nadie puede decirnos que sucederá dentro de un minuto, esta noche o dentro de un rato, y a qué estamos esperando, tal vez a ese momento cumbre de la obra de Alessandro Baricco, Novecento, en el que lo que precisamente se espera es a que sea demasiado tarde para dar el primer paso.